“梁延宗，我真恨你这副样子。恨你永远云淡风轻，永远站在高处，永远被所有人喜爱。”

    他粗重地喘息着，仿佛要把这么多年的浊气吐尽。

    “你不明白我为了守住唯一一点想要的东西需要付出多少努力。你高风亮节，你光风霁月，而我卑劣、执拗、不堪大用！”

    梁延宗愣住了。

    他从未想过自己的哥哥对他竟然有如此深切的仇恨。

    兄弟两人激烈的对峙声，穿透了厚重的门板。

    谁也没有注意到，偏厅虚掩的门外，一个身影如遭雷击，僵立在原地。

    世界仿佛在瞬间失去了所有颜色和声音。

    等两人走后，她推开虚掩的门，走过去，蹲下身，捧起那些发霉碎裂的纸片。

    她认出那是她写的长篇小说自由鸟的最后一章，字迹已经难以辨认。

    她双手捧着那一捧纸屑，像捧着一堆腐烂的自由。

    然后，她忽然低低地笑了起来。

    那笑声越来越大，到最后甚至有一点凄厉之感。

    然后，大颗大颗地眼泪滚了下来。

    所有的一切都是他给她编织的美梦。

    她写了十年，两百多万个汉字，全是一个可怜可笑的女人的自嗨。

    无数个挑灯夜战的深夜，无数次灵光乍现的狂喜，还有那些她兴奋地分享读者反馈时的温馨时刻。

    全都是假的。

    恶心。

    太恶心了。

    胃里一阵剧烈的翻搅，她猛地捂住嘴，干呕起来。

    却什么都吐不出来。

    这个世界到底还有什么是真的？

    为什么她付出了一切，只想在Jing神世界中保留那么点东西都这么难呢？

    孟照秋抱着那堆已经腐化的稿纸，浑浑噩噩地走在梁园的林荫小道，然后跌进湖里，可能是无意的，但她根本没有任何挣扎。

    十年光Yin，寸寸成灰。

    她的文字死了，死在不见天日的箱子里，在Yin暗的角落霉变，腐烂。

    她想起年少时期第一次看到的震憾故事时带来的那种久久不散的情绪，那时她就在想，长大以后，一定要成为一个出色的作家。

    然后是青年时期，她的诗歌第一次在报纸上出版时的喜悦。

    她认为自己在一步一步走向理想。

    直到家里出事。

    当时的她还没有意识到，婚姻，竟会成为理想的坟墓。

    孟照秋被人发现救上来的时候只剩了一口气。

    梁承舟抱着年幼的梁经繁，跪在浑身shi透、意识模糊的妻子身边，想试着唤醒她的求生意志。

    “孟照秋，你看看繁儿，看看我们的孩子，难道你的心里就只有你的创作吗？”

    女人的眼睫颤动了一下，涣散的目光极其缓慢地掠过孩子涕泪交加的脸，最后定格在梁承舟痛苦扭曲的脸上。

    她嘴唇翕动：“我恨你，不要把我葬进梁家的祖坟。”

    她诞生在秋天，死于秋天。

    梁承舟看着纸笺上她的笔名，好像突然就看懂了是什么意思。

    吴三季。

    她的名字里只有一个秋季。

    所以，无三季。

    残忍得像一个简短的谶语。

    丧事办得隆重而体面，他看着那个安静得像只是睡着了的女人，让人合上了棺椁。

    小经繁穿着黑色的小孝服，脸上挂着未干的眼泪，站在旁边，欲言又止。

    梁承舟看着他。

    那张小脸上，眉宇间依稀有着孟照秋的影子。

    尤其是那双眼睛，清亮透彻。

    “怎么了？繁儿。”

    “爸爸，妈妈以前说……要睡在鲜花棺材里，妈妈说……不想进祖坟。”

    梁承舟的背脊瞬间僵直，一股无名邪火猛地窜上头顶。